estoy

Porque si Dios existiese entonces no habría razón para preguntar si es o no es justo lo que pasa (y Olivia lo sabe con terrible seguridad). Tampoco habría remordimientos por estar tan alejada, tan impenetrable (¿fueron acaso los años de negligencia? Se pregunta. No. O sí, o quién sabe. Yo pienso -yo, Olivia, u Ofelia, o yo, o ambas, o las tres, da igual- que si escribir es dar vida, entonces la omnisciencia es imposible, es estupida, es muerte. Muerte. Seguro es la muerte lo que desquicia a Olivia. Sí, es eso. El cáncer. Saber que algo esta desvaneciéndose lentamente, y no poder entenderlo. ¿Es posible? ¿Es posible esbosar un intento literario tan frio?).
Olivia por su parte, opina que no me debería preocupar. Pero me mira desde el monitor y algo me dice que lo mismo ella tampoco me entiende (pero quién, después de todo... quién).
Mejor dejarse llevar. Pasar un día y armar un rompecabezas. Pasar otro día y reírse un rato. Pasar otro día y cojer. Pasar otro día y desconfiar de la existencia de Dios, de la razón injustificada de la fe. Pasar otro día, y echarle la culpa a Olivia. Pasar otro día y armar otro rompecabezas. Pasar otro día, y reírse un rato...

y entonces vimos a Ariel que la miraba, salido de la ventanilla la miraba solamente a ella, girando la cabeza y mirándola sin vernos a nosotras hasta que el tren se lo llevó de golpe. No sé por qué las dos corrimos al mismo tiempo a sostener a Leticia que estaba con lo ojos cerrados y grandes lagrimones por toda la cara. Nos rechazó sin enojo, pero la ayudamos a esconder las alhajas en el bolsillo, y se fue sola a casa mientras guardábamos por última vez los ornamentos en su caja.

And we should consider every day lost on which we have not danced at least once. And we should call every truth false which was not accompanied by at least one laugh.

Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" Mi depresión es un sentirme acosada. Estoy buscando: pero no, no es eso… no es eso. ¿Qué es entonces? ¿Tendré que morir sin haberlo encontrado?

Mrs. Dalloway

Did it matter, then, she asked herself, walking toward Bond Street. Did it matter that she must inevitably cease, completely. All this must go on without her. Did she resent it? Or did it not become consoling to believe that death ended absolutely? It is possible to die. It is possible to die.