Esa extraña criatura

Lady extraña tarde, noche y día,
las pocas caminatas,
las largas charlas,
las peliculas argentinas,
los cuartos-los suspiros-las risas-la aceleracion cardíaca,
las confesiones.
Lady extraña por los celos,
por tantas mentiras que dijo.
Lady (sabe que) extraña por el pedestal,
extrañate por el pedestal,
por el pedestal, nada más.
quiero irme con vos.

la culvosra de los govenes de esta jeneracion

-¿que se le va a hacer señora?-
Mejor cierre los ojos,
tapese las orejas con tapones de cera
y múdese lejos de las licorerías y los hoteles.
Rompa su televisor,
compre literatura de la vieja,
y márchese al campo los fines de semana.
No ceda al dialogo que proponen,
y convénzase (ya es hora)-y sepalo siempre-
que a todos les importa un pito lo que usted piensa.
Esta es una nueva cul(vos)ra, señora
donde solo (tu)tela su fecha de expire.

El acto en cuestion

Llevar a cabo con hidalguía ese mandato viñesco: la apropiación de libros. Verá usted cómo el cine sirve de lección para el robo de libros, empresa que todos y cada uno de nosotros debemos llevar a cabo algún día en ciertos lugares, no en todos. (Ya lo veo afanándose libros de la casa de su abuela. Eso no se hace, animal. Cuanto menos espere unos días, meses o años a que "descanse en paz".)

Cosas idiotas. Es lo que mas me divierte pensar.

Cantimplora agua vaso plato mesa cocina casa vecino persona poblasion India arboles Amazonas yo.
Yo,
el fin de todas las cosas.

I entered this world on the Champs-Elysees, 1959. La trottoir du Champs Elysees. And do you know what my very first words were? New York Herald Tribune! New York Herald Tribune

Pom pom, pom pom pom, turu turururu pom pom pom

A revolution isn't a gala dinner. It cannot be created like a book, a drawing or a tapestry. It cannot unfold with such elegance, tranquility and delicacy. Or such sweetness, affability. Courtesy, restraint and generosity. A revolution is an uprising, a violent act by which one class overthrows another.

Otelo Lacroze

La niñez es la mejor etapa de todas porque las preguntas brotan como leche hervida: ¿Por qué dos por dos es cuatro? ¿Por qué gira la tierra? ¿Por qué sibarita es tan rica?
De hecho, entre toda esa masa de materia que uno genera entre los tres y los ocho, cabe destacar un pensamiento para mi particular -el pensamiento de Juana-, para poder, a partir de este, avanzar hacia el razonamiento propia de la adolescenciaª para obtener un reflexión que quizás valga la pena ser leída -¡total! ¡Si ya llego hasta acá!-
Juana alguna vez seguro dijo: si en algún momento el negro, pudo llamarse blanco, y el blanco llamarse negro,(apartemos ahora a Juana) ¿quien dice que en realidad la puta no es la santa, y la santa no es la puta?
La mas puta cuando entra a un telo, entra para trabajar, y la mujer que trabaja, la que se mantiene por si sola, la mujer independiente, es una mujer hecha y derecha ¿verdad?
En oposición, la que se cree mas santa, es la que entra como la mas puta, porque entra en ese mundo de las camas y los resortes -ay... el ruido de los resortes- con un placer secreto. Se pellizca los cachetes, buscando ruborizarse, y cuando se encierra en el ascensor, se desabrocha el saquito beige que le aprieta sobre los tacones rojos, el escote hasta el ombligo, y la tanguita.
¡Ay que putita!
Digna soy já





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ª Entiendase pensamiento adolescente, como un pensamiento maduro, de hombre/mujer que quiere poseer por alguna estupida razon, el razonamiento de alguien de aproximadamente cuarenta años (que toma todo por sabido, y de hecho sabe muy poco al respecto -de nada-).
No olvide, que todo pensamiento adolescente esta acompañado por palabras ornamentales, que carecen de intención si se analiza el contexto en que están inscriptas. De hecho, muchas veces tantas palabras solo entorpecen una simple explicación al pie de la pagina, en vez de servir como embellecimiento, pero ahora que usted leyó esta breve explicación siga su previa lectura acerca del pensamiento en particular,

Gregorio Samsa otra vez

en el rincon del baño,
una cucaracha temblaba.

tutu-didactismo

Si yo no hubiera existido, alguna otra persona me hubiera escrito. Hemingway, Dostoievski. La prueba de ello es que hay unos tres candidatos a la paternidad de las obras de Shakespeare. Pero lo importante es Hamlet y Sueño de una noche de verano; no quien las escribió, sino que alguien las escribiera. El artista no tiene importancia.

(las putas me hicieron olvidar)

Las vendedoras de San Martín -calles turbias de Buenos Aires si las hay- siempre tienen ese nosequé que les surge cuando se sienten útiles.
Sí útiles señor lector, porque no es lo mismo verlas cuando se sienten útiles, que cuando logran vender algo. Además, en tal caso, la venta de un producto pretende un comportamiento sumamente distinto y mas rutinario, que se adereza con la frescura necesaria y se remata con el: “divino, te queda divino” desde lo lejos. Pero volviendo al punto, el regocijo que continua a la venta no es tan jugoso como el de la señora que se sabe productiva.
Doña Ester por ejemplo -ropa y accesorios- , cuando se siente fructuosa se la ve concentrada, como si hiciese cuentas de multiplicar complicadas, o como si estuviese a punto de descubrir la cura para el sida. Sí, es eso, mientras a una la ojean con ahínco del cuello para abajo, la expresión en la cara de Doña Ester -por ejemplo-, raya entre el sumo ensimismamiento y el gozo descomunal de estar tan cerca de… -¿Quién sabe?-
Claro que, entre usted y yo señor lector, Lola mientras se prueba ese vestidito verde benigno frente al espejo, no esta exactamente alentada por la monería de Doña Ester. Digamos mejor, que exactamente en este momento, mientras se prueba su vestidito verde benigno por su mente se cruzan pensamientos completamente opuestos a los de Doña Ester -que ¡pobre Doña Ester si supiese!-. Pero digo: ¿para que ponen cortinas en los probadores? -esas cortinas enervantes: cortinas que se trasparentan y que no llegan de pared a pared- ¿Para que? Si de repente una esta en la suya, a medio vestir, y cuidado porque: ¿y? ¿Como te quedo nena? Nena. Nena tu abuela. ¿Y como me quedo? ¿No estas viendo en primera fila el vestidito verde benigno? Vieja narizona y tu maldito vestidito verde benigno.

paralelepípedo

ahora que las putas nos vestimos de seda
agarrate catalina!
(catalina? já!)

Ay, quizas debería contarte

Nose
quizas deberías preocuparte
(hasta diría yo,
inspirarte en atraccion fatal,
hoy en día, quien sabe).
Pero antes dejame contarte:
(porque como amiga tuya...)
que hace días,
esa foto tuya
la escondo en mi libro.

-naranj0enflor-
andá a saber si en el fondo no hay que llorar de amor hasta llenar cuatro o cinco palanganas ..

Yo le recomiendo tomar

Fijate que todo me es irremediable. Los pensamientos me vienen a la cabeza como imágenes y yo lo que intento es escribirlos en el papel. Intento expresar, que acá intento expresarme (con un lenguaje ajeno), que acá intento expresarte, que acá intento expresarnos (de tanto en tanto me olvido eso que alguien dice que es conjugar, ¿congujar? nunca aprendí cuando se usa la g o cuando se usa la j, ni a dividir por dos números, y me olvide las tablas, pero me gusta pensar cosas idiotas que la gente deja atrás, y reflexionar todo el tiempo sobre esas cosas idiotas, e idiotizarme un rato más, mientras la tele -o escucharte hablar Doña Maitena- no me anda idiotizando (nota mental: tengo que seguir un solo hilo de pensamiento cuando escribo. Después en todo caso retomar).
(Decía yo) Que falsa, que traicionera, pero debe ser algo de mi naturaleza. (Naturaleza, ahí volví a mentir, se te vienen a la cabeza estas palabras literaturinianas, que en vez de poner lindas las cosas, las dejan como esos chicles que una mordió tanto tanto que ya se endurecieron.)
¿Como hace esa gente que escribe tan lindo? -Ay, Talita- ¿ya dije que me gustaría ser Talita por un rato? (No, no. Solo un pensamiento por vez, solo uno che)
Y bueno, (cerremos con algo interesante, nose, señor lector inexistente, imagine que acá he hablado con sublime belleza acerca del cosmos, y el amor, y las radichuelas, entre palabras enciclopédicas, y demases chácharas, e imagine que lo deje completamente anonadado, en shock, como decimos nosotros los govenes de esta jeneración carentes de toda enseñanza hecha y derecha, inrrectos, corruptibles, incastos, deshechos e izquierdos, de tanto no pensar. Y cuando piense que se ha empanado de literatura, como una milanesa, vaya a su cama, abajo del sol radiante y sonría, jáctese de su culturalizacion -pero le digo: las cosas que lee, una novela, mal escrita, para colmo una edición infecta, uno se pregunta como puede interesarle algo así-)

El cuarto -pensamiento del día-

Estar en el infierno es fácil, analizarlo digamos que no es poca cosa.
Supongamos que tiene nueve anillos ¿no? y que el mas ultimo, el mas de abajo, es el peor de todos (algo así dijo dante seguro, o algo así me recordó (un tal) Lucas, ¿o mis sinopsis ya no hacen neuronas?). Pero sí, digamos eso. Nueve anillos.
Ahora, por ejemplo, en el primer anillo deben estar los momentos del pasado (clásicos mementos humillantes), y en el ultimo, (el ultimo es fácil) en el ultimo debe estar el típico desfachatado -o desfachatadA en tal caso- que todos sufrimos alguna vez (pucha si no fue el infierno en vida con tantos que sí, que no, que no estoy seguro, que perdon pero me gusta Manuelita, y Manuelita la re pu que te. ¿Que tiene Manuelita que no tenga yo?)
El problema yace -¿yace? primer signo inequívoco de la falacia: palabra injerta- en los anillos intermedios (y ahora me surge: ¿adentro que hay? ¿Un dedo?). Los anillos intermedios deben ser mas propios, siete anillos propios.
A ver, yo diría que el segundo es nunca conciliar el sueño (¿el dedo del ser mas vil y desagradable?), el tercero mamá gritando (¿y que? ¿ese ser tiene vida? ¿y usa su dedo como lo usamos nosotros?), el cuarto la infinita charla que da alguien que nunca deja de mencionar lo mismo (¿el pulgar, el índice, el chiquitito?), el quinto la literatura tediosamente descriptiva del mas mísero detalle (debe ser el índice... dedo acusador...), el sexto equivocarse siempre en lo mismo (¿pero y las famosas llamas del infierno?), el séptimo papá llorando (no debe haber fuego en el infierno, a los tres días nos calcinaríamos muertos, y de ahí ¿a donde vamos?), el octavo todos me dejan por otra persona -ah... los celos- (no, claro. El infierno es ese dedo metido en el trasero, ¿que otra cosa sino?)
¡joder! -segundo signo de falacia- ¿segundo nada mas? qué mas da, palabras, frases y pensamientos incrustadas por doquier- ¡que composición absurda! nueve no son suficientes si una vida es poco -uh, frase to ride the cliche-. Tendrian que ser más y más anillos (las berenjenas y el coliflor, los calambres, la dieta, que la elegis a ella -ah..los celos-) pero entonces mejor que no sean anillos, para que tanto lío -que enumerar, ponerse y llevar-. Mejor vuelvo a empezar -el cuarto-.

34 para añorar, y llorar, y celar, y, y, y pensar en vos

Oí, esto sólo para vos,
para que no se lo cuentes a nadie. Maga, el molde
hueco era yo, vos temblabas, pura y libre como una
llama, como un río de mercurio, como el primer can-
to de un pájaro cuando rompe el alba, y es dulce
decírtelo con las palabras que te fascinaban porque
no creías que existieran fuera de los poemas, y que
tuviéramos derecho a emplearlas.
Maga, vamos componiendo una figura absurda, dibujamos con nuestros movimientos una figura idéntica a la que dibujan las moscas cuando vuelan en una pieza, de aquí para allá, bruscamente dan media vuelta, de allá para aquí, eso es lo que se llama movimiento brownoideo, ¿ahora entendés?, un ángulo recto, una línea que sube, de aquí para allá, del fondo al frente, hacia arriba, hacia abajo, espasmódicamente, frenando en seco y arrancando en el mismo instante en otra dirección, y todo eso va tejiendo un dibujo, una figura, algo inexistente como vos y como yo, como los dos puntos perdidos en París que van de aquí para allá, de allá para aquí, haciendo su dibujo, danzando para nadie, ni siquiera para ellos mismos, una interminable figura sin sentido.

wow.. osea wow

pero lalala
nadie conoce este flog!
ni cuan obseno es el lenguaje
ni cuan absurdas son las palabras.
Y me retuerso, me meo y me caigo de la risa-
Pucha la alegria egoista e inmediata de encerrarme en mi cuarto a leer, y a soñar con Horacio. -Falacia, mentira, parte parcialisada- no te conosco por Horacio.

como sobres lilas

te palpo, te acaricio, te manoseo
un toqueteo, un tanteo, un lengueteo
el rozar constante, el arrimo, el apoyo inmediato
con choque, con beso
me excito, me estimulo, me activo
algo incita, provoca
y enloquesemos
me agito, te alteras
y enloquesemos
Ahora me esclaviso, me someto
los dos al desnudo
me encorvo, me enrosco, me tuerso
pruebo todo
y quedamos exhaustos
y si morimos, morimos insinerados, atrapados, consumidos
y vos insertado en mi
siempre rozando
hasta que resucitamos una vez mas, dos veces mas, tres veces mas.. hasta el extasis

larala!

oh mi marinero
despues de tanto revuelco
entre los dos,
deberia serle honesta
al decirle que he llegado a una conclusion:
jua-jua-jua
-juan cruz que nombre tan
joco-co-co-so con el que le han dado a luz!
pero mas sincero seria repetirle que
yo tambien sueño,
de hecho, bien sabe cuanto anhelo vivir rodeada por
el zarro que se multiplica dos veces
(un mundo bi-veces)
y le digo aún mas
aclamo
acá mismo
no no
aclamo ya
hombre!
le digo que aclamo ya!
idiota!
si yo digo que aclamo ya
usted tira el ancla me entendio?
que poetica patetica
que mas
si ustedes los hombres
fueron siempre a pedal





(uno de esos momentos en que uno agradece que no haya quien lea este blog)