(mientras los demás no están)

Lalá debe tener 53, 55 años.
Se despierta todas las mañanas, se hace el mate cocido, tuesta un pan, lo unta con queso blanco, y se lo come.
No es que sea el típico personaje de la rutina cotidiana, sino que ciertas cosas conllevan obligatoriamente a la rutina: tener que llegar hasta el centro antes de las ocho, la obliga a tomarse el tren, para después tomarse un colectivo, para después caminar dos cuadras, para recién así, llegar a tiempo al trabajo.
Inevitablemente el 80 por cien de su día, carece de originalidad. Así que, un poco más un poco menos, Lalá es así: cotidiana, contemporánea e igual a todo el resto.
Le gustaría algún día camino al trabajo, que un hombre se sentara frente a ella en el tren, y que con tan solo mirarla, la invitara a bajarse por coghland a tomar un café. Pero Lalá se ha vuelto consecuencia y esas cosas simplemente no le pasan.
Se pregunta cuándo fue exactamente que dejó de actuar. Porque esta segura de que en una época no tenía limites, ni dudas, ni miedos, y que su día estaba gobernado por sus decisiones, no que sus decisiones estuvieran gobernadas por la vida. Cuándo fue que empezó a ir sola a los bares a escuchar Jazz, al cine a ver películas en silencio. Cuándo empezó ese camino de silencio interno.
Se imagina que los años la han devastado y decepcionado, y que tanto fantasear con comedias románticas y películas de amor que lleva vistas desde los 15 años, solo la han arruinado.
Como si se tratase de una versión adaptada del Don Quijote de Cervantes.
Enloquecida ha fantaseado con que iba correr por el Louvre como una adolescente impulsiva, que iba a dar largas caminatas con una boina y un bigote como en Jules et Jim, que iba a hacer el amor con un completo desconocido al amanecer, que un día lluvioso iba a correr desesperada a punto de perder al hombre que amaba… y después nada. La realidad. Y Lalá que es consecuencia.
Sin un hombre que la abrase, que le diga que la quiere.
Aunque no hubiese impulsividad, locura, exotismo: un hombre que le dijese que es la mujer más linda que vio en su vida.


Muchas veces, sobretodo sola, en la cama, se le de por sufrir. Se le forma un vacío entre las costillas, los pies se le ponen congelados, y experimenta esa extraña necesidad de llorar sin que siquiera se le humedezcan los ojos. Casi la impotencia.

Nada mas fácil que no existir.

hay peliculas que, simplemente, no se tienen que ver un domingo.

Hold me like a mother would
Like I always knew somebody should, yeah.
although tomorrow don't look that good

- You are gonna miss that plane.
- I know.

let me sing you a waltz

out of nowhere, out of my blues...

no tengo sueño

Lo más difícil es volver.
Frecuentar lugares que no quiero,
besar labios que no me interesan,
vestirme para salir sin vos.

musica. mi musica cubana

No quiero,
pero está acostado al lado mío,
su boca al lado de mi boca,
y nos reímos.
Cantamos la misma canción,
tirados sobre el pasto,
y me abraza.
Solos, los dos.
Todo tan fuera del tiempo,
que es casi real.
Me habla de viajar,
y por primera vez en mi vida,
no me quiero mover.
No quiero.
Quiero ser solamente eso.
Y quizás algun día,
sentir la misma extraña felicidad y la misma extraña tristeza.

4 luni, 3 saptamâni si 2 zile

21/07/08

¡Qué aburrido! ¡Qué aburrido!
Qué hacer ahora que todo está devastado,
y que todo lo que haga quedará flotando en el aire,
sin nadie a quien referírselo.

Qué hacer ahora que no queda nada más con qué divertirse.
Y despertarse depara hacer lo mismo,
una y otra vez.
Lo mismo.

¡Qué hacer ahora que la única incitación se fue por el desagüe!

¡Aburrida!
¡Indignadamente aburrida!

Chau noches de alcohol y de rincones.
Buen día languidez.
Buen día hastío.
Yo..

Cúrame

Háblame
que no te oiga

Quiéreme
que yo no sepa

Cuídame
que no lo vea

No me mires, no me escuches
haz de cuenta que no existo

Cúrame,
que no sane

Vierte en mi
tu indiferencia

Cálmame
que en mi se agite
el deseo como un fuego
y me muera por besarte

Llámame
no me respondas

sáciame
que no me alcance

Déjame,
que yo me rinda
que te siga que te ruegue
que después te de la espalda

Cúrame

El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan
y nooan
y plurimono noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
sin son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo ni fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no

Lorena a veces piensa que le dijo algo lindo. Que en este momento estan tirados en una cama y que se ríe. Que le dice “te conozco desde siempre” y que todo es mas fácil y menos desgastante y menos absurdo. Solo dos personas que se abrazan y él que le dice que es muy linda, a cambio de los otros tres que se lo dicen tan fuera del tiempo.

que boludes olímpica acabo de escribir

ya no sé qué es lo que me pasa,
ni por qué estoy tan triste.

Carla no es de nadie. Por mas que lo intente, no hay una sola parte de su cuerpo que quiera compartir. Le rehuye. Ve venir la intención romántica e instantáneamente, como si le contase un chiste, se le ríe en la cara a carcajadas. No se de donde le salio esa fobia. Antes, de vez en cuando pedía un buen adversario, alguien tan fóbico como ella que cumpla de entretenimiento, pero ya no hay nada.
No hay nada y eso le causa algo cercano a la tristeza.

descalza

primero soy imagen, después café con leche.

yo.

Bueno a la mierda.
Si va a ser así,
Que así sea.
Me cansé.
Abandono definitivamente todo,
y sobretodo eso que llaman bondad.
Vuelvo.
Quiero ser yo.
La bien hija de puta yo.
La que cada vez que me hables,
la puta que te parió,
y cada vez que me pidas algo,
la concha de tu madre.
Así, todo el tiempo, yo.
Bien guarra.
Bien forra. yo.
Me recuerdo en una época,
yo.


( No sirve para nada lo que acabo de escribir. En defensa de eso, cabe recordar que la computadora no es literata -suerte si cita un poco de literatura-, sino que transcribe directamente lo primero que se viene a la cabeza. Y mi cabeza que va y viene, pasa por varios estados y varios continentes, y mi computadora transcribe cuantos continentes puede, pero también me dice que teja, que tengo que dejar de cruzar de un lado al otro del océano. Y yo quiero hacerle caso pero no puedo. Por eso escribo cosas inconexas. Porque no puedo. Conozco continentes.)

ahora estoy enojada.
y triste.

(ahí vuelve, ahí vuelve la miseria. por fin)

"Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas."

Girondo

"Terminaron por conocerse tanto, que antes de los treinta años de casados eran como un mismo ser dividido, y se sentían incómodos por la frecuencia con la que se adivinaban el pensamiento sin proponérselo, o por el accidente ridículo de que el uno se anticipara en público a lo que el otro iba a decir. Habían sorteado juntos las incomprensiones cotidianas, los odios instantáneos, las porquerías reciprocas y los fabulosos relámpagos de gloria de la complicidad conyugal. Fue la época en que se amaron mejor, sin prisa y sin excesos, y ambos fueron mas conscientes y agradecidos de sus victorias inverosímiles contra la adversidad. La vida había de depararles todavía otras pruebas mortales, por supuesto, pero ya no importaba: estaban en la otra orilla."

Ya no puedo escribir.
(Bajo una lógica de pura auto compasión)
es un acontecimiento trágico,
algo terriblemente funesto.
No puedo escribir nada.
Y mi cabeza,
completamente en contra de mis comandos,
no está más que repleta de un solo momento que se repite y se repite hasta colmarla.
Un momento casi fuera del tiempo,
que ni siquiera soy capaz de transcribir.
Quizás su mano en mi cintura,
pero después de eso,
después de eso la pagina en blanco
y mi cabeza que da vueltas.

foley

mambo

semana de la dulzura

Vos
Lejos del miedo
Encantadora
Sos viento de los mares